Estáis leyendo la historia de un regreso. He vivido mucho tiempo y he visto cómo tales cosas sucedían anteriormente: Un estilo una idea, una vida... aparentemente desaparecidos para la eternidad, pero luego, se da un giro a los acontecimientos, y el destino hace caso omiso; las circunstancias crean una mínima brecha para las posibilidades y contemplamos lo impensable cuando elementos perdidos surgen en nuestro mundo.
Estas brechas no se cierran con facilidad una vez se abren, sino que se ensanchan desencadenando series de sucesos que traen de vuelta a otros resignados al vacío. Uno deja entrar a otro, y pronto un golpe de suerte se convierte en un movimiento.
Cuando el pasado regresa con tanta determinación, ya no parece fruto del azar, sino el curso natural de una revolución, la única manera en la que la historia podría haber discurrido. Hay un plan maestro?
Entre los expertos ajedrecistas existe la teoría de que cada bando tiene 17 piezas en lugar de 16, con el jugador como la adicional. Siendo yo mismo algo amnipulador, tengo otra teoría: Si influyo en tantos acontecimientos y gente como puedo, sus acciones y evoluciones al final volverán a estar conectados por medio de mi persona... Ahora bien, si los resultados se pondrán del lado de mis deseos o no, es otra historia, una que podría no ser evidente durante muchos, muchos años....
Por suerte mi esperanza de vida es apropiadamente larga!
De nuevo, en la noche, salgo a vigilar la ciudad. Desde las sombras que proyectan las farolas y me mantienen a salvo puedo verlo todo sin ser detectado. Veo a lasfurcias prepararse para ejercer su oficio, las nuevas, emocionadas, no saben cómo actuar, ni dónde ponerse, ni cómo llamar la atención de los futuros clientes. Hay algunas emperifolladas para conseguir sentirse amadas por un puñado de dólares, entregando y vendiendo sus cuerpos al peso. Las hay con curvas, sin curvas, con fantásticas sonrisas, con ojos que roban algo más que una erección furtiva, con el pelo brillante como el desierto del Sahara al atardecer... Unas fuman, otras no, pero buscan desesperadamente algo en la hez de la sociedad, algo que las ancle, que las salve del oleaje nocturno en una gran ciudad como ésta... Y perdido en sus carnes, y absorto en mis pensamientos, he llegado vagabundeando a un lugar del centro que me aterra y fascina al mismo tiempo, y allí me he encontrado con una vieja amiga, vieja y amiga es un eufemismo para alguien que no me traga, pero me la he encontrado, así, como quien no quiere la cosa, a C.B.V.. Es curioso que tenga que encontrármela en mis sueños para explicarle por qué nada ha salido bien, y mira qu elo intenté, pero nada salió según mis planes, cuando arriesgas, puedes ganar y perder, yo perdí y es lo que he intentado explicarle durante toda la noche, mientras nos mirábamos a los ojos como nunca lo habíamos hecho y nunca lo haremos. En las confidencias preguntamos cosas, reímos e incluso lloramos, pero no sacamos nada en claro más que nuestra incapacidad de afrontar como adultos una situación que, a pesar de tener una clara solución, ha derivado justo en la contraria, sorprendiendo a todo el respetable. Me dijo que me busca en la noche, que ella lo sabe porque ve sus lágrimas, y son de verdad, que no lo quiere reconocer, pero que todo esto le duele, no sólo como hermana, sino como persona... Los recuerdos, dice, son muy duros a veces, y la música no sana las heridas, als hace más profundas. Qué te voy a decir, que tú ya no sepas?, quizás, como un clavo saca a otro clavo, una herida más grande sana otra herida más pequeña, o al menos hace que el dolor de la otra sea menor, no lo sé, yo sólo estoy intentando hacer lo que me propuse cuando todo empezó a salir mal, ser feliz.
Y cuando me sonríe al escucharlo, veo que no es una sonrisa dulce, sino amarga, como la de quien tiene que dar una noticia horrible, le cojo de la mano, ella se asusta con el contacto físico, nunca lo habíamos tenido, pero se reconforta, mira directamente a mi ojo, y no dice nada, pero a los dos nos cruza una centella por la mejilla, nos despedimos, me da las gracias por la bebida y se va, tambaleándose, sin saber lo que hacer... Yo vuelvo a mis quehaceres, las putas siguen en su sitio, los pasadores de droga no están, han debido hacer bien su trabajo y han acabado rápido con las existencias, los taxis son raudos, la gente no se preocupa de la gente, unos lloran a lo lejos, mientras que una turba de borrachos pasa a mi lado cantando como si fueran hooligans. Y en medio de toda esta cantidad de gente, en un antro infernal lleno de humo, con algún cantante de jazz o blues, el olor a vino y perfume barato inhunda mis viejos pulmones de soñador mientras me sirven el whisky de peor calidad en los vasos más sucios que haya visto nunca, me hundo en la silla que me han dado, cierro los ojos, y poco a poco, vuelvo a la realidad...
Me hace gracia mirarte, sí, a ti, en rojo, sin ningún otro color, el rojo, el que realmente te pega, el rojo pasión, el rojo fuego, el rojo ira, y el rojo muerte. Por qué tiene que ser todo tan difícil?, por qué no podemos, simplemente, hacerlo como estaba destinado a ser?, no lo sé. Quizás nuestro orgullo tenga mucho que ver con esto, y quizás ésta sea la única forma de hacer las cosas...
Llamadas a traición, sin significancia pero con mucho significado, guiños, recuerdos, textos, caricias, si alguna vez los hubo, dime, dónde están ahora?, yo te lo diré, en el mismo sitio en el que estaban, entre tú y yo, cuando los huecos en los que te amoldabas perfectamente eran visibles a tus ojos...
Tú dijiste una vez que las verdaderas historias que merecen la pena, son tristes.
Quizás tengas razón, quizás estés equivocada, lo único que sé es que no debía ser así.
Y otra vez, en este insano vicio de escribir mientras el metro avanza, imparable e impasible, hasta su próximo destino... "El Destino" es una palabra tan grande, tan enorme, tan inconmensurable e inabarcable... pero está ahí. Como una piedra que se lanza a un río y disturba el agua localmente, así son nuestras vidas, y el curso del río es el destino.
No somos libres, nunca lo fuimos y no nos ha hecho falta, nunca. Si las cosas ocurren o no por una razón, no es relevante, lo que verdaderamente importa es ser felices con las cosas que hacemos mientras duremos respirando. Me gusta viajar en metro, ser un desconocido, observar a la gente, sus caras, sus gestos, sus miradas... Puedes encontrar desde alienación a felicidad pasando por el llanto, la tristeza o la vacuidad. Pero lo peor que llevo es ver las caras tristes de la gente. La gente triste me rompe el corazón, me encoge el alma, me carcome y me destruye por dentro. Veo gente con la mirada perdida, los ojos vidriosos, llenos de lágrimas, penas y desdicha, y me contagio... Mis ojos dejan de ver, mis oídos de oír, mis manos y mi voz tiemblan y cuando el tren para y la gente se va, yo sigo ahí, con las emociones absorbidas de otros, intentando liberar mi corazón de las afiladas garras de la desesperación...
Quiénes somos?, de dónde venimos?, hacia dónde vamos?, mi vida merece la pena?, es mi existencia digna?... Preguntas sin respuesta que bajo el auspicio de la banda sonora de camino a la perdición cobran una magnitud elevada. Sé que he hecho cosas mal en mi vida, que he cometido grandes errores, pequeños y medianos, pero también he hecho cosas buenas por y para la gente. Pero es tan duro a veces...
Siempre me pasa lo mismo. Me voy a salvar el mundo y todo es neblinoso, lleno de "negritud", hasta que un destello, un flash, viene a mis ojos y me acuerdo de algo...
He convertido el salvar el mundo en una misión tan personal que las acciones son como reflejas. Aparece un charlie enarbolando un hacha sobre su cabeza y algo dentro de mí se tensa, salta y le arranca la cabeza de un patadón; si aparece un tigre dientes de sable, algo dentro de mí me lanza salvajemente hacia adelante para inutilizarlo...
Pero cuando se trata del Tigre de Gales... sólo puedo hacerle frente de una sóla forma, en un jodido dueto!!!
Volví ayer y parece todo tan lejano como un siglo... Y ahora tengo que hacer frente al papeleo retrasado. Días de viaje, días de risas, días de gente y de nadie (Verdad, Conde?).
Y entre medias, yo, entre dos mundos, yo, entre todos, yo. Intentando salir adelante, yo, riéndome, YO.
Desde el Vietnam no he hecho un viaje semejante, vaciando la cabeza sin pensadero ni ostias, y aún así, ésta hervía de cosas que se movían tan deprisa que daban vértigo. Pensamientos, flashes, recuerdos saltando sobre mi pecho mientras me daban por muerto. Y en aquél lugar, en aquél momento, me llegaron a la mente las palabras de mi amigo Tolkien:
De súbito se oyó un clamor, y desde la puerta llamó una trompeta. ¡Habían olvidado a Thorin!. Parte del muro, movido por palancas, se desplomó hacia afuera cayendo con estrépito en la laguna. El Rey bajo la montaña apareció en el umbral, y sus compañeros lo siguieron. Las capas y capuchones, habían desaparecido; llevaban brillantes armaduras y una luz roja les brillaba en los ojos.
El gran enano centelleaba en la oscuridad como oro en un fuego morteciano.
Y estoy donde quiero estar, y soy el Rey Bajo y Sobre la montaña...
Ha sido un buen viaje, la vuelta ha sido peor de lo que esperaba, pero ha merecido la pena, no sólo por ver la fauna, o los paisajes, sino por haber ido con un grupo excepcional de comandos, aquellos de los que las mismísimas fuerzas especiales aprendieron sus poses!!!
